Rockland

De un teñido plomizo tus pupilas advierto

el destello que enquistó la marabunta dichosa
ése fuego jadeado háyase implorando su vigor
de la opulencia osaste sus aciagas costras
me muestro como tu asceta de la cual sé mía
como asilo inexpugnable de lo que sé recusas
como guiñol persuadido sé de tu inconmovible osadía
me muestro como el mártir de tu anhelo de ser musa


Porque no temo ser testigo relegado de tu cénit
ni cuánto a ser rubor de tu persona
sólo la fé de que arribarás sola
y si troncharemos en el Hood de Portland
ser el légamo en el que sucumbas junto a las orlas
que entonces claudiquemos en la costa de Rockland
que tus lágrimas hayen en mí vereda sólida
y verte malograr para ser tu recurso final
aunque ser de tu camino una sola órbita
haya sido la aflicción que abrasaría de viva cal

Diría que francamente tu paciente indiferencia
a mi pesar sea la que millón de penas quita

No más, no más, repetía. Pero no. . .

Hank Blues

Hear that lonesome whippoorwill
He sounds too blue to fly
The midnight train is whining low
I'm so lonesome I could cry


I've never seen a night so long
When time goes crawling by
The moon just went behind the clouds
To hide its face and cry


Did you ever see a robin weep
When leaves began to die?
That means he's lost the will to live
I'm so lonesome I could cry


The silence of a falling star
Lights up a purple sky
And as I wonder where you are
I'm so lonesome I could cry

Autómata

La psicotropía autoinducida ulceró en lo más profundo de su ser.
El absoluto cosmos enquistado en lo atávico e inconsciente, sin sentido.
La inopia y la inacción tomaron el pulso de su cuerpo, agarradas como mandrágoras.
El querer escapar del cebo del automatismo no era más que otra vuelta de cuerda alrededor de sus hombros.

Intermiténtemente se atisbaba la luz de la competencia y la recreación, sólo espejismos, oasis de culpabilidad.
No era nadie, encontraba la paz cuando no quería serlo, encontraba el martirio en la sensatez.
Autodestructivo era el empaque de su identidad, idealismo panfletario víctimas de su engaño.
Corrupta su niñez, desidioso de la verdad tan chocante, pura e impoluta quiso su muerte.

Cuántas horas de jolgorio desatinado.
Cuántos días de contradicción.
Cuantos meses de inconclusos propósitos
El Sol se convirtió en una absurda parábola infinita en el horizonte.

El afecto fue su único sosiego, cabelleras que emanaban absurdez, la querida absurdez.
Única cura, única distracción, único aletargante, su soma, su anhelo.
Un minuto de caricias mitigaban la robótica de su existencia.
Un ronroneo, un parpadeo sincronizado, mi barriga sobre la suya exhalando al mismo tiempo.

¿Para qué?. Para nada.

What a life

What a life I lead in the summer. What a life I lead in the spring. What a life I lead in the winded breeze. What a life I lead in the spring. What a life I lead when the sun breaks free As a giant torn from the clouds. What a life indeed when that ancient seed Is a berry watered and plowed. What a life, what a life, what a life, what a life. What a life I lead in the summer. What a life I lead in the spring. What a life I lead in the winded breeze. What a life I lead in the spring. 

Arizona

"Now taste
All I ever needed
All I ever wanted
Too dumb to surrender

She shakes
Like I'm on a railway
Ch-ch-checking me out
Someone on a shoulder

Her lamp
Slippers in her bedroom
She must feel it's awkward
Oh I said it's Arizona

Now go
Stand up to a giant
Said that I'm a fighter
Too drunk to remember
Too drunk to…

Shake hands
My face
Standing on a treadmill
Tasting something awful
I hate when that happens

She wades
In and out of sexy
She must be plum crazy
I kinda think I like her
I kinda think I do"

The Line

La ciudad de los junkies se torna de un tono grisáceo y lúgubre, asistiendo al velatorio del ocaso occidental.
Los ancestros Babilon y Mesopotamia lloran, los parientes Florencia y Viena ríen.
El adoctrinamiento del fracaso inducido, el panfleto manipulador Goebbeliano, el joven pisa la escuela, el joven ha muerto.
Ahí fuera proliferan los botellines y los excrementos caninos, hasta los lozanos ojerosos y mórbidos inhalan mierda e inmundicia a pleno pulmón y mientras tanto unos divorciados en Hamburgo se regodean chapoteando en una fosa séptica.
Asistimos al eterno y arcaico fenómeno de la decadencia y la senilidad precoz.
Hasta la más pura gota de lluvia se corrompió, y ahora rezuma hediondez, hasta el más inmaculado rayo otea reminiscencias de verde tóxico, mientras bajo las gotas ponzoñosas se congregan demacrados jóvenes buscando el tráfico transfronterizo para ahorrarse unas monedas.

La gente es extraña, andares excéntricos, miradas que evocan un extraño padecimiento, personas errantes sumidas en un deterioro crónico y a gran escala, autómatas de la existencia, la enfermedad se torna salud, el futuro se extinguió y se torna pasado, personas que quemarían prados por quince minutos de bar, personas que creen en no creer.
Los bloques están descorchados y de ellos cuelgan ropajes horteras y ordinarios, edificios que se encubren perfectamente con la incoloridad del cielo y el gris del suelo como si se tratase de una encrucijada prevista por la causa del desaliento y el desazón, esquinas meadas, raíces brotando entre losas roñosas, increatividad, vagueza, dejadez.
La fragancia autóctona es artificial e insalubre, la tierra mojada desapareció puesto que todo es cemento y asfalto, se huelen los automóviles y los petroleros, la ventilación de un almacén, el hachís proveniente de una casa semiruinosa y el olor de la sal del mar se disfrazó de tabaco seco.

No es un acto de soberbia, no es desprecio. Tras ésto se vislumbra un poso de angustia generalizada que es increíblemente contagiosa, vuestra esperanza es la inconsciencia, la deseada inconsciencia, desearía ser como ellos, desearía ver a dos jóvenes besándose, depositando raíces en el abono del abatimiento y que sea desdeñoso y nimio, desearía unirme a vuestro exilio, al exilio de vosotros mismos, desearía bucear en vuestro mar de frustración y no saber que todo va a acabarse.

.

Soy un arcoiris sucumbido en el subsuelo, un rayo de sol extinto en la ionosfera, un presente obsoleto en un gran almacén, una tierra fértil al borde de la inundación.
El propósito sin el fin, la desgana de la codicia, el placer de la repulsión, la envidia del deseo, la preocupación de la inopia, la sobreestima de la nimiedad.
Soy la explanada sin domingueros, la moneda podrida y sin níquel, el fruto perdido de los ojos de los hombres, la partitura sin la clave, un monumento soviético en la acería.
La genialidad de lo absurdo, una idea plasmada en el cemento de Varosha, una pintura arcaica cubierta en un mausoleo, la canción popular sin artífice, el cadáver emocional.

- Hacemos esto para conocernos. ¿Acaso veías otra meta?.

- El autoconocimiento es el opio de los seres inconclusos. Lo veo como una cuestión de fe.

- No podrías soportar la vida pensando que estás predestinado a cualquier acontecimiento, sin pautas, como una ácrata gobernada. No tiene sentido.

- Siempre llegas a un punto en que tu idiosincrasia no supone más que un punto de inflexión y a partir de ahí solo está el vacío, sin pautas porque simplemente no está en tu mano.

- Eso es cobardía teñida con un conformismo bastante irónico.

- El aceptar el total desconocimiento para no erosionar tu fe será uno de los mayores suplicios a los que tendrás que enfrentarte.

- A veces no sé si venerarte o compadecerme de ti.

- A partir de ahora hasta el mayor de los axiomas será falso.

Blind

No vislumbré la calidez que bullía en cada acto determinante como presuponías. No pudiste ver que arrojaría cada ápice de banalidad que brote en cada huella, pisada erróneamente.
No observé la aurora boreal prendida en cada sílaba, ni a Karenina junto a las vías. No viste el pánico que encarna mi cinismo, ni que el miedo está enquistado, congénito en la caja torácica.
No pude asumir lo que urgía, ni que la quimera pudo ser tan palpable como el mismo vientre de la Tierra. No comprendiste cual fue mi opio, ni que el reflejo de la luz en un cabello perdido en una marejada de lana era motivo de celebración.
No contemplé tu calvario, la bondad que desparramaba en cada poro. No asumiste que cada palmo de tierra que miro desde el cristal tintado debería ser caminado y brotado de besos y mofas.
No pude ver que arañarías las paredes, que montarías en cólera, los síntomas que conllevaba, porque de verdad suponía una certeza, que yo hacía quebradiza, que provocaba la fractura y lo hacía irreparable.
No pudiste observar la nebulosa y el viento que nos mecía. Fui incapaz de nombrarte como una entidad milagrosa venida de Avalon, exiliada al inframundo en el que yo sería tu farol.
Fuiste incapaz de comprender que seríamos bestias nómadas en busca de la inmundicia y la excelencia. No vi que una campiña canadiense seguirá siendo deshabitada y salvaje, que no será cálida, que no emanarán notas de  piano en una casucha de madera húmeda.
Y así quedaremos ciegos, sin estar preparados para que nuestras facciones y nuestras voces vuelvan a ser pasto del viento.

All The Way Alive

Todo el mundo ha querido quitarle importancia , sin dejar de presentarlo como un monstruo estúpido con poderes hipnóticos.
Un fascista y un comunista.
Un amante de los negros con prejuicios raciales .
Un canalla machista.
Cristo y el Diablo a la vez.
Alguien en el lado opuesto de todo.

Where are our summer evenings?

Subversiva concepción del tiempo, cada ranura del acordeón se llena y fecunda borbotones de desasosiego. Where are our summer evenings?. We were young and we should die.

La atemporalidad más boyante capturó ése tipo de momentos en los que las marimbas se adueñaban de cada gramo de arena. We were free in this prison and then you ran away.

El vapor cubrió cada rayo y tú corrías tan joven en tu máximo relieve y cuando partimos, la paranoia de la utópica búsqueda de Shemyazaz en la soberana bóveda de Orión. . .

La travesía a tu fulgor más inmaculado es mi ponderación más recóndita. Three lines of stars lost in the indefinite. Durante una breve franja temporal, confundí tus ojos con el gran Cinturón.

Cada ranura del acordeón ha rebosado de flujo y cabellos. Sólo nos quedan las risas cuando empieza a diluviar. Nunca la mandolina sonó tan fuerte. Cuál será el camino cuando Hiperión y el gran anillo nos guíe.

Altai Mountains

Os quiero.
Cada mirada fulgurante y acusadora ubicada expresamente para derrocar mi brío.
Os quiero.
Jolgorios dedicados a mis harapos arcaicos y cataduras astrosas.
Os quiero.
El charco derramado sobre la lana que me recubre parcialmente inundada.
Os quiero.
Con vuestra locomoción, con vuestro espíritu adulterado por esencias que ni llegáis a comprender.
Os quiero.
Vuestra vehemencia, vuestra ponzoña, vuestro hedonismo, vuestro malogro y vuestra capacidad para creer en vuestra buenaventura.
Os quiero.
Joven del Magreb de vida penosa. ¿Por qué no lamiste mis zapatos aquella noche?. Debimos celebrar juntos el delirio, la quimera, la utopía, el anhelo del sinsentido.
Os quiero.
El sadismo patológico es el auxilio ante mi pureza, ante mi preponderante supremacía.
Os quiero.
Intentaréis derrocar mi interior como el de muchos otros. Mi autodestrucción será mi corona.
Os quiero.
Mi réplica es la sonrisa y la envidia más sincera. Vuestro entumecimiento y la ineludible anestesia general es el opio del que pretendía abusar.
Os quiero.
Seguiré aquí, estupefacto ante la copa del alcornoque, rasgando el laúd de la candidez, tras propósitos constituidos por inercia.
Vosotros triunfaréis y yo seré una brizna de trigo germinada en el vasto Gobi.
Os quiero.